Memoria de un vacío,
un hueco, un rincón de la noche
mirado de soslayo,
quedamente mirado,
cuando la fuente desborda
un perfume de otoño y hojas desnudas.
Arena entre los dedos
tiempo de no ver la penumbra,
Agua profunda, nave sin destino
hoy, mañana, tal vez nunca.
Un eco de fantasmas
y nada...
solo una luna
que gime entre las ramas.
Soñar,
un desvarío,
alucinada figura que perturba un recuerdo...
